又到清明，清明又到。

　　————题记

　　又是一年的清明节了，时间过的似乎比想象中的要快很多。

　　其实，写这篇文章时，清明节还差好些天。只是今天给那些孩子们教了一首杜牧的诗《清明》:清明时节雨纷纷，路上行人欲断魂……

　　突然的就想到了你。

　　你离开快八年了，你的坟前我却只去过三次，最初的那几年，我像乌龟一样把头缩进那个名叫逃避的壳里，以为不悲不喜，心却疼痛难安。

　　还记得第一次鼓起勇气去你的坟前，齐腰深的杂草，那条通往你坟前的小路被大大小小的荆棘覆盖。坟头上，去年挂上去的清明纸和大红色的小灯笼，已被雨水风霜打湿了，褪了色。这一切，是我意料之外的荒凉。我急忙拿过刀，把你坟头周围的杂草统统割掉。你是一个那么爱干净的人，怎能受的了这一片脏乱?你是一个那么温暖的人，一定不喜欢这些杂草遮挡住阳光。

　　请原谅我，那么多年后才来看你。

　　记不清有多久没想念你了，记忆中的你，似乎还停留在那清瘦的模样里，古铜色的肌肤，微驼的背影，满脸的条条沟沟，便是你艰辛人生最好的记载了。

　　又是一个草长鹰飞的二月天。天蓝了，水清了，花开了，有孩童拿着线在开阔的天空下奔跑，线的那一头，是一只只形状各异的风筝，它们摇摇晃晃的升上高而远的蓝天，像一个个希望的承载体。风筝、孩童、阳光，打成了春日的一片温和。看着那些渐渐远去的风筝，思绪便也随着它们慢慢地飘远了。

　　小时候，家里是没有多余的钱拿来卖各种各样好看的风筝的，看着别人，在田野里拿着风筝奔跑，心里便痒痒的。为了过一把瘾，最好的办法只有自己动手了，幼小的我又怎么会自己做一个能起飞的风筝呢，每次做的风筝总是飞不了几步远，

　　便垂直的一头栽在了地上。气恼，却又无可奈何。而这个时候，你总会适时的出现，叼着一顶旱烟袋，慢悠悠地踱到我面前，看看我的风筝，笑着说，做风筝骨的竹篾太厚，这样它是飞不起来的。我便趁机央求你给我做一个。你乐呵呵地笑了，转身从家里取来一把镰刀，不一会，那些厚厚的竹篾在你的手中变得又薄又轻，削好了竹条，接下来要做的就是拿细线把这些竹条绑在一起，做风筝骨，而我，便会蹲在一旁，睁大眼睛看你仔细的做，一缕缕青烟从你的烟袋里飘出来，透过缕缕青烟，我便记住了你慈祥的眉眼，记住了你两鬓微微泛白的头发，记住了你青筋突起的双手，记住了你做风筝时专注的样子。

　　等你做好风筝骨，我便欢快地拿来白纸和浆糊，小心翼翼的把白纸粘在上面，剪掉多余的地方，在风筝的尾部粘两条长长的尾巴，便算是完成了。嚷着要你替我拿好风筝，我便拿着线团在坪场上奔跑起来，你适时的放开风筝，趁着微风，那素色的风筝拖着两条常常的尾巴，便轻轻晃晃的升上了天空。这个时候，你总会背着双手，眯着眼，一边抽着旱烟袋，一边嘱咐我慢点跑。

　　此后的好些年里，每到春暖花开的时候，我总会嚷着要你给我做一只风筝，尽管它们仍是白纸做的，可我仍然喜欢，我仍然像得到盼望已久的礼物的孩子一样，满心欢喜的在院子里疯跑。就这样跑呀，笑呀，那些风筝便成了我成长的见证者，那些欢乐就在不知不觉间洒满了那小小的院子，洒满了童年时光的每个角落。

　　在童年的时光里，除了有能飞的高远的风筝，留在记忆里挥之不去的还有那些酸甜的野果。

　　初夏，各种果子的成熟时节。还记得那些夕阳西下的黄昏里，你乘着暮色归来，而我，就坐在门前，张望着你归来的方向，盼望你可以快点出现，其实，我哪里是盼望你呀，我盼望的不过是你衣兜里那一包包用桐树叶子包好的果子，青的，紫的，红的，黄的，酸的，甜的，它们混杂在一起，像极了童年的色彩和味道。

　　就这样，风筝、野果，成了我孩提时代不可缺少的部分，它们深深地融进时光里，融进岁月深处，融进我的心底。以至

　　于你离开的这些年里，每每看见那些飘摇在蓝天下的风筝，便怅然失落。

　　四季轮回，又是一个春暖花开的季节，春的足迹又遍布了家乡的山山水水，嫩草破土而出，枯黄中夹杂着点点绿色，朝气蓬勃，有一个个含苞的粉色在枝头迎风绽放，远处的原野，一大片一大片的金黄，黄的酣畅，黄的明亮,像一片无边际的黄金。这些场景和小时候一模一样，只是这些熟悉的场景里却再也没有你。

　　你微驼的背影，你慈爱的叮嘱声，你吸着旱烟袋的模样，还有那些因你的存在而无比欢乐的过往，都随着你的离去，被生生的定格在了那些年里。

　　我也从当初不知天高地厚的孩童，长成了大人的模样。站在讲台上给那些学生们讲“人之初”，讲唐诗宋词，讲明清小说，也讲怎样制作风筝，那些孩子听得入神，一脸跃跃欲试的表情，讲着讲着，心也就变得沉了起来。

　　人世间，最大的悲与苦，无非生离与死别，“释怀”从来都是说给别人听的，留给自己的只是在这样阴郁的日子里疯长的怀念，何时才能捧一抔新土在坟头?